Werkstatt: Anfang eines aktuellen Texts:
Als du mutterseelenverlassen gespielt hast auf dem Beton, mit Ameisen,
oder gegen die Ameisen, an einem Tag im Spätfrühling; die Ameisen, die ja sich
hatten, ihren Stamm Schwarm, und du hast draufgehauen, bis sie kleine
Matschflecken waren, winzig. Es war kühl geworden, aber deine Mutter rief dich
nicht, schon den dritten oder vierten Tag hast du auf ihre Stimme gewartet und
immer härter geschlagen, kleiner, vor Wut ganz gespannter Junge, ein Körper
Pfeil, wie du aufgestanden bist, die Haare zurückgeworfen, die Hände in die
Taschen – waren sie zu Fäusten geballt? – Und wieder kein Ruf. Nur der Wind,
stärker werdend in der Siedlung, streicht über das letzte Gras.
Mit deinem Alleinsein damals habe ich nichts zu tun.
Als du mutterseelenverlassen gespielt hast auf dem Beton, mit Ameisen,
oder gegen die Ameisen, an einem Tag im Spätfrühling; die Ameisen, die ja sich
hatten, ihren Stamm Schwarm, und du hast draufgehauen, bis sie kleine
Matschflecken waren, winzig. Es war kühl geworden, aber deine Mutter rief dich
nicht, schon den dritten oder vierten Tag hast du auf ihre Stimme gewartet und
immer härter geschlagen, kleiner, vor Wut ganz gespannter Junge, ein Körper
Pfeil, wie du aufgestanden bist, die Haare zurückgeworfen, die Hände in die
Taschen – waren sie zu Fäusten geballt? – Und wieder kein Ruf. Nur der Wind,
stärker werdend in der Siedlung, streicht über das letzte Gras.
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