Husten

Auf der Straße das Echo hustender Kinder: kleine, verhaltene Laute, ein Kratzen an der Realität, der Oberfläche, aufgeplatzte Haut des Asphalts, und sie weit dahinter. Abgeschlagen. An der Hand der Mutter. Des Vaters. In Kinderwägen, groß und breit wie Kutschen, in Wägen mit beschlagenen Plastikscheiben, gezogen. Getragen. Aufrecht und blass. Im Regen. Wenn es noch hell ist. Und sehr sonnig - gleißendes Licht, umso dunkler die Augenschatten. Höre ich sie noch hinter Glas, lange schon zuhause, fasse sie, durch die Zeit hindurch, an der Hand.